倾城的手下接过了那个牛皮纸袋，从里面cH0U出房产证翻开来看了看。红sE的封皮在库房白炽灯下泛着暗淡的光，内页的钢印清晰，产权人一栏写着男人的名字。
手下点了点头，把房产证收进文件袋里，又从桌面上拿起一个计算器，按键按得噼啪作响。
"嗯，你这个房子，"他的手指在数字键上跳跃，屏幕上的数字不断跳动，"按照当前市场价，我们倾哥给你算一百万。"
男人站在桌对面，双手垂在身侧，十指不安地绞在一起。他不敢坐，也不敢抬头看对面的人，那个手下穿着黑sE短袖，胳膊上有一道从手腕延伸到肘弯的旧疤，说话时眼珠子转都不转，盯着计算器屏幕像盯着一只随时会飞走的鸟。
"你欠我们一百三十四万，"手下继续说，指尖在计算器上重重按了两下，屏幕上跳出一个新的数字，"昨天打你的医药费，我们给你算十万。"
男人下意识m0了一下自己肿着的脸，嘴角的痂蹭在指腹上微微发痒。
"但是，"手下抬眼看了他一下，"我们的误工费是二十万。兄弟们陪你跑了一上午，时间也是钱，对吧？"
他的语气很平淡，没有讥讽也没有威胁，像是在说一件再正常不过的事。男人嘴唇动了动，想说"误工费怎么算这么高"，可话到嘴边又咽了回去。他想起那把砍刀，想起仓库里水泥地上蜿蜒的血渍，想起那个男人临走时说的那句"你护不住的人，我会亲自接手"。
"倾哥仁慈，"手下把计算器转过来，屏幕朝向他，上面那个数字白底黑字，清清楚楚，"给你抹个零，还剩四十万。怎么付？"
男人盯着屏幕上那个"400000"，整个人像被钉在了原地。
四十万。
他哪里还有四十万。房子已经给了，家里能卖的东西早就卖得差不多了，去年就把冰箱和洗衣机卖了，今年年初又卖了一辆摩托车。老婆的首饰、nV儿的压岁钱、存折里最后那点积蓄，全被他填进了赌场的窟窿里。
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